Vincent
La edición que tengo de las “Cartas a Théo” de Vincent se ha convertido para mi en una especie de biblia a la que voy recurriendo cada cierto tiempo, sobre todo desde el verano penúltimo tirada en el colchón delgado de mi refugio temporal en Pueblo Libre. La pena de Vincent me acogió, entonces. También su forma de maravillarse con el entorno, el universo, la naturaleza, y su forma de indicarnos que encontremos a la belleza a nuestro alrededor.
Hoy decidí que fotocopiaré las hojas de la carta del 3 de abril de 1878, para dárselas a mi mamá. Esa es mi carta favorita, so far (aún no termino de leerlas todas, al menos no las que están en esta edición. Sé que hay muchas más). Un día decidiré estudiar, en serio, la obra de este hombre, que debió ser hermoso y, en paralelo, como sucedía, su vida.
La idea de pasarle la carta a mi mamá llegó mientras le comentaba sobre cómo una misma puede encontrar fuentes tan distintas de inspiración: por ejemplo, las cartas de este pintor suicida, y a la vez, el libro de un economista sobre cómo el fracaso puede ser un buen punto de partida hacia el éxito (sí, usando esa palabrita, aunque en inglés -success- que por simple costumbre, no me suena tan cochina como lo hace su versión en castellano).
En fin. Dormiré o, mejor dicho, iré a dormir, antes de quedarme jato aquí mismo donde ando sentada. Para mañana poder volar bonito. Bon nuit.
